Bonjour Mundo!

BLISS

No outro dia estava a pensar uma grandessíssima verdade: muito melhor do que começar do princípio é recomeçar do ponto em que se está. É mais feliz porque nada do que somos vai fora e mais inteligente porque usamos os nossos erros como ferramentas para acertar.

Porque hoje é terça-feira

Para Ruy Belo, contigo

SOMOS DE LONGE E TEMOS DE VOLTAR

Uma casa, um lugar: o coração

o tempo onde, afinal, existíssemos

fora deste problema da habitação

É nómada a tua língua e a minha

dizemos palavras sem morada

desmontando a cada dia as tendas

e a poesia sem retorno e sem adeus

Não posso chegar nem a ti nem a Ele

nem deixar de caminhar para ti e até Ele

Vivo, amo e digo como quem reza

entre isto e a morte inscrevo o vazio da fé

nele levanto uma casa, um lugar: o coração

Bonjour Mundo!

oh sometimes i get a good feeling yeah

i get a feeling that i never never never never had before no no

and i just gotta tell you right now that i

that i believe i really do believe that lailailailai

Só gosto de ti

Laetitia Casta fotografada por Dominique Isserman

As revistas ditas femininas falam muito de sexo. Falam demais até porque é muita parra e pouca uva. Partem de uma perspectiva completamente estapafúrdia e do tipo, vá, pedagógico: como reavivar o desejo perdido; one night stand – uma experiência libertadora que pode reacender a chama que perdeu; como a relação extra conjugal pode apimentar o seu casamento; comunicação - a porta para uma nova vida sexual. E por aí vai de despropósito em despropósito a ensinar uma mulher a tratar um homem como se ele fosse uma mulher. E ela fosse um homem, de vez em quando. Está tudo doido?

Ouço mil conversas de mulheres sobre os homens e lailailai.

Atenção selectiva é o que interessa. E o que interessa é o que funciona. Sim, conheço mulheres bem amadas. São frescas. São giras. Estão de bem com a vida.

Laetitia Casta fotografada por Dominique Isserman

Acha que mariquices que só servem para encher páginas e vender publicidade funcionam? Não há vida sexual nenhuma que melhore porque encheu a casa de velas perfumadas a ponto de espirrar ou pegar fogo aos cortinados! Ou porque teve uma conversa sobre a relação – que seca do caneco. Ou porque dormiu com um palhaço que não conhece nem quer conhecer - ui que nojo! Isso lá interessa a alguém? Só se for uma estratégia para que o seu amor desapareça e não volte.

Quer a atenção do homem que ama? Não lhe compre um postal fofinho. Olhe, compre-lhe uma gravata ou outra coisa qualquer, tanto faz, e depois vista-se só com ela. Isso é um presente. Quando recebe um gosta que seja a seu gosto, numa caixinha, com laço, talvez flores? Pois um homem prefere que o laço esteja à volta do seu pescoço, da sua cintura, e a flor no seu cabelo. Ou onde lhe apetecer.

Laetitia Casta fotografada por Dominique Isserman

Os homens são bichezas simples no que diz respeito às mulheres: gostam de ser amados, gostam de sexo. Expressam o amor que sentem, pasme-se, sexualmente e, muito importante, fazendo coisinhas do tipo gato que finge que é um animal doméstico porque caçou um rato e o foi entregar a quem lhe deu comida. Falsos! São uns falsos! Gostam de mulheres que gostam de sexo com eles e deles. Gostam de brincar ao gato e ao rato, à vez. E de mandar e ser mandados. Não gostam de monogamia, detestam, contudo também não querem que joguem a mãozinha ao que é deles.

Portanto, se as meninas querem saber de roupa, sapatos e maquilhagem, e outras novidades de coisinhas boas, comprem lá as revistas do costume, todavia lixem-se na psico-pedagogica de alcova.

Querem, sei lá, que a atenção de um homem não se, como direi, disperse? Leiam o que eles lêem e prestem atenção aos bonecos: Playboy e afins – e não, não estou a falar da parte dos carros e das motas.

Já sei, já sei. Está a pensar que sou uma machista de quinta porque você, mulher superior, recusa-se a ser um objecto sexual e prefere que seja ele a mexer-se para lhe agradar. Pois, está muito bem, faça lá como lhe parecer adequado, mas sempre lhe digo: eles preocupam-se mais do que imagina, e por esse andar a minha querida ainda vai acabar a ler as quinhentas mil sombras de Grey, a sonhar com um tau-tau, e a comer batatas fritas. E chocolates. Na caminha. Enquanto ele ressona.

ART ME UP - x

ART ME UP

ANA VIDIGAL – vi – SÃO PAULO 2013 - LE JOUR EN FEU: la mer allée avec le soleil

LE JOUR EN FEU DE ANA VIDIGAL

A SP-Arte 2013, Feira Internacional de Arte de São Paulo, decorre de 4 a 7 de Abril e conta com a participação de galerias de diferentes países do mundo. A Galeria Baginski e os trabalhos de Ana Vidigal estão presentes.

Estes trabalhos são três pinturas, técnica mista sobre telas grandes de nos encher o olho, a mais pequena de um metro e trinta por um metro e trinta, a maior de um metro e noventa por um metro e oitenta; e um desenho, técnica mista sobre papel, de menores dimensões – 81x60x10. Em todos o material de eleição da pintora: a recolecção perfeitamente organizada de revistas e gravuras, dos lavores femininos à banda desenhada, para, através da desconstrução das mesmas, e da sua reconstrução numa lógica pessoalíssima, nos dizer do dia de hoje com a informação de ontem. É mais ampla a visão que, assim, no presente actualiza o passado, não para o reviver, mas para lembrar de onde viemos, quem somos e quem podemos ser. E Ana Vidigal fá-lo recorrendo ao corta e cola, camada sobre camada, uma técnica de atenção laboriosa no atelier que formiga no contínuo da própria casa que habita.

Fotografia de Jorge Catarino - montagem do stand na SP- Arte 2013

Mas estes trabalhos de Ana Vidigal pedem, por uma vez, outro modo para os contar que não o discursivo. São celebratórios num tempo em que o céu é de chumbo porque nos devolvem o gasoso volátil, tão leve, do amor. Inebriam. Envolvem-nos o pensamento num ritmo e raciocínio líricos. Estamos apaixonados.

Se Ana Vidigal fosse poeta e estes trabalhos, pintura e desenho, fossem poemas, diríamos: estamos diante de velhos vocábulos e com eles se inventa a frescura da frase.
Antigos, conhecidos, usados, familiares como o roupão, as pantufas e as olheiras matinais, e utilitários como a neurose do relógio e as próteses telemóvel, óculos, pc, estamos diante de velhos vocábulos, e todos como se nunca antes: é o amor. O amor é sempre como se nunca antes. Mesmo quando foi papel outrora como agora, cola ontem como hoje. Porque o papel e a cola são os velhos vocábulos da pintura de Ana Vidigal. Porque a frescura da frase está na harmonia da selecção que fez deles folha a folha desta e daquela revistas, na cirurgia do corte, na espessura da linha, na palavra que irrompe aqui e ali se esconde, na cola que junta e recria a opacidade e a transparência. O amor, o velho amor, em cada vez que se lembra de amar, é sempre ao primeiro amor, é sempre a primeira vez.

É assim que, agora pelo avesso, quem nos acha é o Brasil: acabadinhos de nascer do entretecido da nossa própria história pessoal, resguardados no nosso primeiro canto por um biombo de verniz translúcido.

Ana Vidigal, 2013, BEIJOCA, técnica mista sobre tela, 130 x 130cm

Disse nos acha, disse. A nós. Porque é natural a apropriação da arte. A arte é nossa. O artista é nosso. Somos nós ali na pintura de Ana Vidigal: em Fevereiro, o mês mais curto, ao som miudinho do xequerê, cabaça oca envolta em contas, no passo dançado que o Berimbau marca, ai, suspiramos um Suspirinho, azul porque sobe ao céu, malandro numa Beijoca, chuac, junto com o nosso ai. Ai tão bom!

Ana Vidigal, 2013, SUSPIRINHO, técnica mista sobre tela, 146 x 114

Que pintura é esta onde da velha história Ana Vidigal faz como se nunca antes, faz outra vez a primeira vez? Como?

Tira a tira. Fio a fio. Houve, há, uma relação íntima entre a pintura e a tapeçaria. A primeira era passada para cartões que custavam fortunas, coisa para bolsas reais, e depois, fio a fio, em minúcias repetitivas, obsessivas no tac-tac de teares de mil horas, crescia até da pintura se fazer um corpo maleável, pesado e tangível.

Fotografia de Ana Vidigal, 2012, atelier

Há uma tecedeira aqui: coincide com a pintora tanto quanto a pintura coincide com a tapeçaria: mil fios para nascer. Hoje como se nunca antes. É o amor. Corre luminoso por entre os dedos, tac tac, uma tira de cada vez, mil, cola vezes mil, é o amor. Nascemos.

Ana Vidigal, 2013, FEVEREIRO, o mês mais curto (xequerê), técnica mista sobre papel, 190 x 180

Assistimos ao nosso próprio nascimento quando nos vemos no olhar de quem nos ama, e feitos dessa matéria vamos à vida como somos: amor. Somos os mesmos mas somos outros: as nossas virtudes florescem das páginas desfeitas e refeitas. Na linha do x-acto todas as cores em botão se abrem, e as nossas falhas coladas redimem-se pela aceitação: porque nos recebem inteiros, bem e mal, inteira bebemos a vida, néctar e veneno para um elixir de paixão, borbulhante tal champagne, e somos mais, somos melhores, gostamo-nos mais, fazemos melhor. E isto tudo sendo os mesmos vocábulos de sempre.

Abre-se aqui um aparente parêntesis a propósito desta associação livre de dois objectos de valor lançados para dentro de dois objectos de valor. Os dois objectos de valor são dois corpos que transcendem a própria individualidade para ser comunidade. E os outros dois objectos de valor neles lançados são os traços colectivos da identidade e dela na arte. Colocados um diante do outro como espelhos de nós, social e individualmente. É um pensamento denso, este que me ocorreu, mas tenha paciência, explico-o.

O rei foi a encarnação do povo – o rei, o tal lá de cima, o de bolsa cheia para fazer da pintura tapeçaria.

Ele foi a encarnação do povo como o trabalho do artista é, para além de tudo o resto, a continuação e a exploração dos traços comuns da nossa identidade e de como eles criam a nossa história e a interpelam.

Estes traços que nos constituem, e esta dinâmica, estão lá depositados porque os depositamos? Ou porque foi o artista, no caso a pintora que os levou para dentro de si e os lançou na tela? A carne é mística quando é o nós levantado do eu, isto é, quando o objecto artístico nos representa, re-presenta, nos faz presentes – não é diferente do que acontece na comunhão católica, bem vê… o que se comunga, partilha, é o corpo místico de Cristo, são, portanto, as propriedades cristãs que se repartem entre a igreja.

Talvez também por isto, por estarmos de alguma forma presentes, projectivamente presentes, sejam tão extremadas as relações afectivas com os artistas e os seus trabalhos e, por vezes, uma montanha russa. Isto é mais explícito com as estrelas de cinema: passam de amadas a escória num fôlego. Quando não nos revemos, pior quando vemos algo que estranhamos, um anti-corpo, sentimo-nos traídos. Porém somos traídos com a mesma verdade que um bebé quando a mãe o deixa para beber um copo de água e ele se pensa abandonado. Ó raça! a desta nossa carne de desejo uno com o que amamos, a despeito da separação que usamos para ser e sobreviver e ser sobrevividos.

Fecha-se aqui o parêntesis que de facto não se fez.

Fotografia de Jorge Catarino, Baginsky- Ana Vidigal, SP- Arte 2013

Ana Vidigal trouxe o amor a São Paulo. Que amor?

Amor há só um. Porém, quando é taça cheia, derrama-se sobre a vida, céu, luz, café, a música no ouvido, o beijo do amante, o riso, o livro, uma linha de voo e um verso, derrama-se sobre a vida que a cada dia mais é um dia a menos. É sôfrego o amor que anda assim a contar as batidas do coração, e é contido pelas paredes do tempo – ou do eu temporal, mais exactamente.

Ana Vidigal, 2013, BERIMBAU III, técnica mista sobre papel, 81 x 60 x 10

O contínuo do trabalho de Ana Vidigal, a ininterrupção desse trabalho, a contenção com que se delimita e não se contamina nas suas três vertentes, a pintura, o desenho, o trabalho paralelo, são amantes da vida e conscientes do tempo. E quanto mais conscientes do tempo, mais amantes da vida realimentando o motor do trabalho.

O tempo externo é o sino que convoca ao entusiasmo das horas todas até ao inevitável silêncio da voz, ou à quietude eterna da mão. Morremos.

Ana Vidigal pinta e desenha desta forma. Qual? Na ciência do relógio, a olhar o tempo nos olhos. Aqui visível como jamais esse entusiasmo que se auto-sustenta. Entusiasmo, palavra que, etimologicamente, nos coloca en theos, em Deus, portanto, no equilíbrio entre a possessão pela pintura e na possessão da pintura.

Não há arte fora do entusiasmo, é ele quem dá a disciplina da repetição que ela exige, é ele que oferece a resistência à frustração quando a mão não consegue realizar a visão que a cabeça guarda e ficando aquém insiste em ser além, ir além. Vai.

É o entusiasmo que religa a arte à criação original, porque é o entusiasmo que faz do filho o pai; da criatura o criador; e do objecto artístico o memorial da criação. Mil horas. Dia após dia numa rotina onde coabitam o artesão e o artista.

É o entusiasmo, rosto criativo do amor, quem leva o artista ao trabalho e lhe dá o fio para atravessar o labirinto até à saída para outro começo.

E o rosto criativo do amor é a face que temos exposta, hoje, em São Paulo. Não, espelho meu, hoje não há quem seja mais bela do que eu.

*Le jour en feu, do poema L´ETERNITÉ, de Arthur Rimbaud

A Casa - vi

EVITA
Gosto muito de tudo da casa. E de dar conta de tudo da casa, desde saber onde o tapete está puído até ao que está em falta na despensa. Sempre fui assim.

Havia um armário onde se guardava a melhor louça na casa da minha avó. Era muito pequenina e passava horas escondidas, tão cuidadosas, a tirar prato a prato e a pensar mesas perfeitas. Dava uso a tudo, até às peças já só decorativas. A tudo, não escapava nada. E decidia com que talheres. E decidia com que flores. Em que ocasião.

Sempre fui muito Evita: enfeitava-me com uns bons brincos, de preferência uma capinha de vison - sabia lá que não era uma capinha, para o meu tamanho de capuchinho vermelho era -, ensaiava o equilíbrio em cima da vertigem dos saltos altos e pronto, quer dizer, pronta.

Em preparos de grande dame, aos meus olhos, e de grande entroncho, aos olhos da minha avó, em vez de me pôr à conversa em chás de amigas, o que queria era, Evita, ir ver os lençóis estendidos de branquinho lá cima onde secavam, espreitar a ordem dos tanques e da máquina de lavar roupa, sentir o bafo quente do vapor do ferro de passar, entrar no movimento perpétuo da cozinha cheia de naturezas vivas: ervas, legumes, peixe ainda a morrer de tão fresco. E o fogão. Posso ajudar? Qual o quê. Podia era ser enxotada dali para fora. Não há respeito.

Mesmo vestida de crescida, prestes a sair com o marido, voltava para trás: não conseguia resistir à esfregona, à vassoura, à reorganização dos livros por alturas, até ser apanhada em flagrante nestas manobras. Pior. Mandava vir o que me parecia adequado ou fugia de casa para ir pessoalmente comprar e pedia que se pusesse na conta. Coisas prodigiosas e incompreendidas, e em quantidades generosas. Como não tinha autoridade dizia: a avó pediu que lhe dissesse que era para ir à retrosaria buscar fita de veludo da largura de um dedo, em verde escuro, se faz favor, mas é para já. A princípio tinha credibilidade. Depois inventaram um tem a certeza de que foi a avó de muito mau gosto. Deixar uma pessoa assim em xeque…

Nunca me passou pela cabeça que chegada a esta idade não tivesse o meu próprio armário de Ali- Babá da louça. A minha Evita interna e particular não se conforma de não ter a Flora Danica todinha como ela foi feita para a imperatriz Catarina ii da Rússia, mulher ingrata, pois nem esperou pelo serviço de jantar: fez a Frederico da Dinamarca a desfeita de morrer antes de receber o presente - parece mal.

Eu, claro, estou-me bem lixando para a Flora Danica, não tenho a porcelana, não tenho, vejo os bonecos na enciclopédia livres de pratos e travessas.

Mas, ó meu Deus, e aqueles lindos, lindos sinos de gelo espalhados estrategicamente, a espaço certo na minha mesa perfeita? Sim, aquele prato onde deveria estar um pedaço de gelo, tapado por um sino rendilhado por onde se escapasse o frio e a humidade e me refrescasse os convidados em condições? Bem sei, bem sei:

- ó filha, liga o ar condicionado.